Não sei mais se desejo ser professor
Com salário sub-solo
E lamúrios que não ecoam
Prefiro ser mochileiro
Ao invés de passageiro
Desse trem descarrilado
Prefiro morrer em oito de outubro
Do que esmagado
Por essa febre terçã
Não estou devidamente convencido
Mas luta inglória da sala de aula
Só findará com a vinda de outubro
Sangrando em pedaços
Feito contracheques vomitando o consumo
Da TV de plasma
Nenhum comentário:
Postar um comentário