Sinto que é hora

Sirvo meu corpo ao banquete do escárnio

Das feridas abertas, purulentas e não cicatrizadas

Servem de alimento macabro aos donos do poder

Hoje brindam minha morte, seu deleite

Colam meu corpo, um copo de leite

Derramado entre frangalhos escrotos

Desumanos seres, sedentos de poder

Usam o chicote, a pressão

Querem me deixar em trajes rotos

Mas não desejo vil metal

Não desejo morrer por asfixia

Letal

Não desejo torna-me abjeto

Muito menos ab-rogar meu sonho predileto

Sinto cheiro da arrogância

Do arroto maroto

Da sutileza e da ganância

Dos mercenários de plantão

Sinto que é hora, mais uma vez

de começar do zero